Momentum

I find myself wanting you,

against my will

- I can feel, half angry,

half hungry,

my body fully awake

by desire.

I find myself wanting you,

against my will.

And it's so strong

I have to write it down.

And it's so strong

I have to touch me, down.

I get up to get paper and pen,

in the dark.

I won't turn on the lights,

I don't want to have to face it.

I do not want to admit it.

I get up

feeling a left breast

experiencing a pulsing sex

I find myself wanting you,

against my will.

And it's so strong

that I have to admit

- I'm not attracted, anymore.

I'm being completely dragged.

I have to give up

and write

touch

tell

What the fucking hell

I'm fucking into you

against my fucking will

Against time

place

sense

I'm inconveniently

wanting to fuck you

against my will.

And I can't sleep

out of desire.

But also frustration

but mostly anger

'cuz there's no time

and this is not the place

nor a proper occasion

to be wanting you so hard.

But I can't help myself.

Can't stop it from happening.

Can't avoid thinking of your hands

in the middle of the night

- but also on business hours -

and the body moves, 

a very autonomous being

knowing exactly what it wants

- and how -,

very aware of you,

Ignoring my ever weakening protests -

trying to reason with this stupid

desire.

Trying to let it fade by time,

hoping it will leave with you for good,

wondering all I wish I could do.

Mouth watering

breath groaning 

heart quicken

goose bumping

body loosening

against my will.

And I finally give up.

But it ain't sexy -

it's furiously excited.

Poesia

É algo imaterial,
está potencialmente
em qualquer lugar
- sentir a poesia
é mais algo nosso
que do mundo externo.

Diferente de poema,
manifestação,
concreto.
A poesia depende da gente.

O meu olho vê,
eu sinto.
A câmera
a escrita
buscam captar essa essência
fugidia.

A poesia não é beleza.
Ou talvez seja.

Mas não é sobre a beleza do belo.
É a exaltação das coisas
A vida, a morte
O pungente sentimento
O feio
A dor
A sujeira
As formas

Os raios de luz que se filtram
através da sucata.
Em tudo está a poesia.
Depende do olho que vê.
(Se o olho quiser ver.)

Palavra do dia - Biggester

Fast-food success.

Best selling dildo.

Porn star.

   Biggester Dan Light - Now heavier than you have ever seen.

desejos persistentes

Quero meus olhares.
Meu olhar aguçado
e vívido.
Ávido
sorvendo mundo

Senhores passageiros

Desculpem atrapalhar
os ruídos e rangidos
da viagem de vocês
mas eu só queria dizer
que
eu podia estar roubando
eu podia estar matando
eu podia estar estudando
eu podia já estar jantandoeu podia estar lendo
vendo filme
brincando com as crianças
preparando a quentinha de amanhã
arrumando a casa
escrevendo
malhando
fodendo
dormindo.

Eu podia estar
  fazendo poesia
  estudando música
  dançando
  falando com os amigos
  olhando as estrelas
  fazendo boa arte.

Eu podia estar checando as promessas dos candidatos da última eleição
                - e o que aconteceu com elas.

Eu podia até estar
  de pernas pro ar
  em casa
  sem fazer porra nenhuma.

Mas estou aqui,
senhoras e senhores.

Em pé
Há uma hora
No meio fio
Há duas horas
no ponto
esperando.

Esperando.

Esperando
a porra do ônibus.
Que não passa.
Que não para.

Que chega
cheio demais.

Então desculpem interromper,
senhoras e senhores,
o silêncio da viagem de vocês.

Mas eu devia era estar gritando.

healthy morning thoughts

It's not hard to explain, really.

This morning I've finally killed her, suffocated. She was sleeping. I entered the room silently and used one of her many pillows.

It was quiet. I don't think she had the time to realise what was happening. I like to think she died dreaming of something good.

Good...

It was a relief.

I've always feared she would die during her sleep. It was awful.

de projetos e conversas

... it doesn't really matter you being good from the start. what matters is that you start.

às vezes acerto...

Making gifts to people I like feels like a prayer for good omens, to me.

---

A árvore de muitos galhos já foi uma semente só.

associações e misturas

ânsia por espalhar-se
descobrir espaços, formas, texturas
encontros sem pressa
extrapolar os potenciais das partes...

Aqui e agora

Amor é tudo que move...

                                    g.g.

poesia...

"Se a poesia não serve para apressar o meu sangue, para abrir de repente janelas sobre o misterioso, para ajudar-me a descobrir o mundo, para acompanhar este desolado coração na solidão e no amor, na festa e no desamor, para que me serve a poesia?"

e.c., apud g.g.m.

03.09.2014

Empty boxes
Full of
Lost memories...

18.08.2014

I feel in love with life.

31.07.2014

did he die alone, in the rain?
did he?

he who was orange and warm
a furry sun
coming to wake me up every morning

he who was sweet
young
independent
full of energy
free

he who found peace
a comforting place
to be

he is still on my window
golden as the morning sun
eye kissing me

he is still dreaming on the couch
relaxed,
open,
impossibly stretched
completely safe

he is still around the house
playing with boxes
chasing ginger
climbing things to steal some food
some love

he is still on my window
feeling the soft warmth of the morning sun

our golden lucky jack cat

26.07.2014

I don't know...

(But maybe I shouldn't have to know right now. Maybe I should just do what I have to do...)

Reflexões... (gostei, mas sinto que não concordo de todo)

"Sou, por ofício, um romancista. Acredito tratar-se de um ofício inofensivo, ainda que não venha a ser considerado respeitável por alguns. Romancistas colocam palavras vulgares na boca de seus personagens e os descrevem fornicando e fazendo necessidades. Além disso, não é um ofício útil, como o de um carpiteiro ou de um confeiteiro. O romancista faz o tempo passar para você entre uma ação útil e outra; ajuda a preencher os buracos que surgem na árdua trama da existência. É um mero recreador, um tipo de palhaço. Ele faz mímica e gestos grotescos; é patético ou cômico e, às vezes, os dois; ele faz malabarismos com palavras, como se estas fossem bolas coloridas.

O uso que ele faz das palavras não deve ser levado excessivamente a sério. O presidente dos Estados Unidos usa palavras; o médico, o mecânico, o general do exército e o filósofo usam palavras; e essas palavras parecem estar relacionadas ao mundo real, um mundo em que impostos precisam ser arrecadados e depois evitados; carros precisam ser dirigidos, doenças, curadas; grandes pensamentos, pensados; batalhas decisivas, travadas. nenhum criador de enredos ou personagens, por maior que seja, deve ser considerado um pensador sério, nem mesmo Shakespeare. Na realidade, é difícil saber o que o escritor criativo realmente pensa, pois ele se esconde atrás de suas cenas e de seus personagens. E quando os personagens começam a pensar e a expressar seus pensamentos, não se trata, necessariamente, dos pensamentos do escritor. Macbeth pensa uma coisa e Macduff, algo diametralmente oposto; as ponderações do Rei não são as mesmas de Hamlet. Até mesmo o dramaturgo trágico é um palhaço, soprando uma melodia triste em um trombone velho. E então seu ânimo trágico se esgota e ele se torna um bufão, cambaleando por aí e plantando bananeiras. Nada que deva ser levado a sério.

Por vezes, entretanto, um mero recreador como eu pode ser tragado a contragosto para a esfera do pensamento "sério". Ele se vê forçado a dar sua opinião sobre questões profundas. A causa dessa obrigação pode ser um repentino interesse público por um de seus romances - um livro que ele tenha escrito sem considerar profundamente o significado, cujo objetivo era render algum dinheiro para pagar o aluguel, mas que acabou adquirindo uma importância não prevista pelo autor. Ou pode ser um romance em que, graças a uma preocupação ou a um rancor irredutível em relação a algo que acontece no mundo real, o romancista - para seu próprio arrependimento - cria algo menos recreativo do que o normal; algo mais assemelhado a um sermão ou a uma declaração homilética ou didática - e a elaboração de tais coisas não é, na realidade, a função do romancistas."

a.b. laranja mecânica

Reflexões de cadernos de faculdade - 2

"É preciso o grito,
a loucura,
qualquer coisa,
menos este silêncio mortal,
este silêncio de gelo."
                              m.g.

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"Todo homem é culpado pelo que não fez."
                                                         v.

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"O céu é um mar de peixes com asas."

"A felicidade é um rio sem cabimento, numa rua sem marca ou medida..."
                                                          j.f.r.

Vida em linha reta

Todos estão por demais preocupados
    com sua formação
    seu salário
    seu status social

É preciso pensar em alcançar
   o padrão estético
   o padrão de consumo
   o padrão de relacionamento
   o americano padrão

Ser bem sucedido então
   é uma corrida
   pelo primeiro
   o segundo
   o 13º
   bilhão

Não há valor em ser solidário
   preocupar-se com algo que não sua vida
   Mind your own business
   e tudo ficará bem.

Garantido seu patamar,
   sua cobertura,
   seu chalé a beira-mar,
   seu carro importado
   filhos educados,
   mulher siliconada

Pague sua previdência privada
   troque os bem duráveis
   a cada 2 anos (ou seis meses)
   tire férias em locais caros e exóticos
   poste as alegres fotos
   seja feliz nas redes sociais

E aproveite seu sucesso
   em um belo e confortável
   caixão feito a mão
   esculpido em madeira de lei e veludo.

20/05/2009

15/05/2009

Qual meu foco? O que me guia e move?

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20/05/2009

Se não descobrir, sozinha, para onde quero ir, continuarei com esse estranhamento, com essa sensação de estar ficando pra trás. Me inquieto. Me inquieta. Faz-me mal. Mas não consigo, ainda, entender isso direito. Não sou senhora de meu tempo, não consigo fazê-lo render. "Quero" tudo, por não me sentir ligada a nada. Quero ser boa, quero "ir bem" nas coisas, gostaria de ser reconhecida. Por quê? Para quê? Esse esvaziamento de metas, focos, quiçá valores talvez seja o que justamente me impede de fazer algo.

Os olhos pesam, a cabeça aquieta, o pensamento flutua. Estou com sono. Não estou perdida, mas tenho dificuldade em prestar atenção. Ainda não me encontrei. Ainda não estou vívida, vivaz, tenaz. Ainda sinto falta de ideias próprias. Isso me incomoda um pouco. Estou com sono...

Me sinto estranha nessa situação de "não estar 'construindo', consolidando, nada"... O que eu queria? Estou realmente acostumada ao pensamento brotar-me, ao conhecimento cair-me de pára-quedas?

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21/08/2009

Preciso urgentemente pensar no que quero. Mas num querer outro, diferente deste querer arrancar os cabelos e rasgar a carne até fazer parar de pensar os miolos e de doer o peito.

Pensar no que quero a um pouco mais de longo prazo - um mês, uma semana, dois meses, um ano.

Nos níveis que der.
Eu quero não ligar......................................................................

nem me importar que não doa que não passe nenhuma sensação. No máximo, que eu fique feliz pelos OUTROS, os outros, que não são eu.

Que não têm nada a ver comigo.

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Hoje: é interessante olhar pra trás e ver essas coisas. Encontrá-las, na verdade, depois de tanto tempo. Acho que realmente um ciclo se fecha. Não me sinto mais assim. Fico feliz com isso. Mas quis guardar, para lembrar de coisas que me angustiam e para onde não quero voltar...

(mais: eu definitivamente não estava bem nesse período...)

guerras

"... A morte do povo foi como sempre tem sido: como se não morresse ninguém, nada, como se fossem pedras que caem sobre a terra, ou água sobre água."

p.b.

Reflexões de cadernos de faculdade - 1

"Quanto tempo da cabeça das pessoas o medo ocupa?"
                                                                                b.v.

"Nem só de binários viverá o homem."
                                                         j.f.r.

21/08/2009

Compostura

Tenho o interior trêmulo
           das lágrimas que não posso chorar
           agora.

Quisera poder desaguá-las!
       Encolher-me
       Calar-me
       Seguir
                  outros rumos.

So the light shines...

Imagine a rusty bolt on the garden door, which has been set wrong, or the door has sagged on its hinges since it was put on, and for years that bolt has never been shot efficiently: except by hammering it, or by lifting the door a little, and wriggling it home with effort. Imagine then that the old bolt is unscrewed, rubbed with emery paper, bathed in paraffin, polished with fine sand, generously oiled, and reset by a skilled workman with such nicety that it bolts and unbolts with the pressure of a finger – with the pressure of a feather – almost so that you could blow it open or shut. Can you imagine the feelings of the bolt? They are the feelings of glory which convalescent people have, after a fever. It would look forward to being bolted, yearning for the rapture of its sweet, successful motion.

For happiness is only a by—product of function, as light is a by—product of the electric current running through the wires. If the current cannot run efficiently, the light does not come. That is why nobody finds happiness, who seeks it on its own account. But man must seek to be like the working bolt; like the unimpeded run of electricity; like the convalescent whose eyes, long thwarted in their sockets by headache and fever, so that it was a grievous pain to move them, now flash from side to side with the ease of clean fishes in clear water. The eyes are working, the current is working, the bolt is working. So the light shines. That is happiness: working well.

t.h.w., The book of Merlin

almost there

Eu tenho tanta alegria adiada, abafada, quem dera gritar - tou me guardando pra quando o carnaval chegar.

c.b.

life...

I want to paint people with my words...

things that never fail

‘The best thing for being sad,’ replied Merlyn, beginning to puff and blow, ‘is to learn something. That is the only thing that never fails. You may grow old and trembling in your anatomies, you may lie awake at night listening to the disorder of your veins, you may miss your only love, you may see the world about you devastated by evil lunatics, or know your honour trampled in the sewers of baser minds. There is only one thing for it then – to learn. Learn why the world wags and what wags it. That is the only thing which the mind can never exhaust, never alienate, never be tortured by, never fear or distrust, and never dream of regretting. Learning is the thing for you. Look at what a lot of things there are to learn – pure science, the only purity there is. You can learn astronomy in a lifetime, natural history in three, literature in six. And then, after you have exhausted a milliard lifetimes in biology and medicine and theo—criticism and geography and history and economics – why, you can start to make a cartwheel out of the appropriate wood, or spend fifty years learning to begin to learn to beat your adversary at fencing. After that you can start again on mathematics, until it is time to learn to plough.’

t.h.w. Once and a future king, The sword in the stone.

--

E fazer boa arte. (:

18.06.2014

Not all those who wander are lost

j.r.r.t.

Moloko veshka

(...) Ele estava em outro mundo mesmo, bem distante, lá em órbita, e eu sabia bem como era isso, pois já tinha experimentado essa sensação como todo mundo, mas daquela vez fiquei pensando que era uma veshka tipo assim meio covarde. Ó, meus irmãos. Você fica ali jogado depois de tomar o bom e velho moloko e aí fica com a messel de que tudo ao seu redor meio que já aconteceu antes. Você até consegue videar tudo direitinho, tudo mesmo, com muita clareza - as mesas, o estéreo, as luzes, as esticas e os maltchiks - mas era como se fosse uma veshka que antes estava lá mas agora não está mais. E você ficava assim meio que tipo hipnotizado pela sua bota ou pelo seu sapato ou pela unha, tanto faz, e ao mesmo tempo você ficava meio como se te pegassem pelo cangote e sacudissem que nem um gato. Você é sacudido sem parar até não sobrar mais nada. Você perde seu nome, seu corpo, seu eu e não está nem aí, e espera até sua bota ou sua unha ficarem amarelas, e ficarem cada vez mais amarelas. Então as luzes começam a piscar como explosões atômicas e a bota ou a unha ou, também pode acontecer, uma sujeirinha no fundo das suas calças se transforma num mesto grande grande grande, maior que o mundo inteiro, e aí você vai justamente ser apresentado ao bom e velho Bog ou Deus quando tudo acaba. Você volta pro lado de cá e aí fica meio que gemendo baixinho, com a rot toda buábuá. Agora, isso é muito bacana, mas também é muito covarde. Você não foi posto neste mundo só para entrar em contato com Deus. Esse tipo de coisa pode sugar toda a força e a virtude de um tchelovek.

a.b. Laranja Mecânica

melhorando...?

(...)

Você sabia que nessa Idade das Trevas visível da janela de Guenevere havia tanta decência no mundo que a Igreja Católica podia impor uma paz a todas as lutas - a chamada Trégua de Deus -, que durava de quarta-feira à segunda, assim como em todo período do Advento e da Páscoa? Você acha que eles, com suas Batalhas, Fome, Peste Negra e Servidão, eram menos ilustrados que nós, com nossas Guerras, Bloqueio, Influenza e Recrutamento? Mesmo que fossem imbecis o suficiente para acreditar que a Terra era o centro do universo, nós também não acreditamos que o homem é a flor mais fina da criação? Se um peixe leva milhões de anos para se transformar em réptil, será que o Homem, nas nossas poucas centenas de anos, modificou-se a ponto de se tornar irreconhecível?

t.h.w. A chama ao vento

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Did you know that in these dark ages which were visible from Guenever’s window, there was so much decency in the world that the Catholic Church could impose a peace to all their fighting – which it called The Truce of God – and which lasted from Wednesday to Monday, as well as during the whole of Advent and Lent? Do you think that they, with their Battles, Famine, Black Death and Serfdom, were less enlightened than we are, with our Wars, Blockade, Influenza and Conscription? Even if they were foolish enough to believe that the earth was the centre of the universe, do we not ourselves believe that man is the fine flower of creation? If it takes a million years for a fish to become a reptile, has man, in our few hundred, altered out of recognition?

t.h.w. The candle in the wind

A single paragraph. So many nice ways of treating people. >.<'

It was the Gramarye of the Middle Ages, which some people are accustomed to think of as the Dark Ages, and Arthur had made it what it was. When the old King came to his throne it had been an England of armoured barons, and of famine, and of war. It had been the country of trial by ordeal with red—hot irons, of the Law of Englishry, and of the sad, wordless song of Morfa—Rhuddlan. Then, on the sea—coast, within a foreign vessel’s reach, not an animal, not a fruit tree, had been left. Then, in the fens and the vast forests, the last of the Saxons had defended themselves against the bitter rule of Uther the Conqueror; then the words ‘Norman’ and ‘Baron’ had been equivalent to the modern word of ‘Sahib’; then Llewellyn ap Griffith’s head, in its crown of ivy, had mouldered on the clustered spikes of the Tower; then you would have met the mendicants by the roadside, mutilated men who carried their right hands in their left, and the forest dogs would have trotted beside them, also mutilated by the removal of one toe – so that they could not hunt in the woodlands of the lord. When Arthur first came, the country people had been accustomed to bar themselves in their cottages every night as if for siege, and had prayed to God for peace during darkness, the goodman of the house repeating the prayers used at sea on the approach of storm and ending with the plea ‘the Lord bless and help us,’ to which all present had replied, ‘Amen.’ In the baron’s castle, in the early days, you would have found the poor men being disembowelled – and their living bowels burned before them – men being slit open to see if they had swallowed their gold, men gagged with notched iron bits, men hanging upside down with their heads in smoke, others in snake pits or with leather tourniquets round their heads, or crammed into stone—filled boxes which would break their bones. You have only to turn to the literature of the period, with its stories of the mythological families such as Plantagenets, Capets and so forth, to see how the land lay. Legendary kings like John had been accustomed to hang twenty—eight hostages before dinner; or, like Philip, had been defended by ‘sergeants—at—mace,’ a kind of storm troopers who guarded their lord with maces; or, like Louis, had decapitated their enemies on scaffolds under the blood of which the children of the enemy had been forced to stand. This, at all events, is what Ingulf of Croyland used to tell us, until he was discovered to be a forgery. Then there had been Archbishops nicknamed ‘Skin—villain,’ and churches used as forts – with trenches in the graveyards among the bones – and price—lists for fining murderers, and bodies of the excommunicated lying unburied, and famishing peasants eating grass or tree—bark or one another. (One of them ate forty—eight.) There had been roasting heretics on the one hand – forty—five Templars had been burned in one day – and the heads of captives being thrown into besiegedcastles from catapults on the other. Here a leader of the Jacquerie had been writhing in his chains, as he was crowned with a red—hot tripod. There a Pope had been complaining, as he was held to ransom, or another one had been wriggling as he was poisoned. Treasure had been cemented into castle walls, in the form of gold bars, and the builders had been executed afterwards. Children playing in the streets of Paris had frolicked with the dead body of a Constable, and others, with the women and old men, had starved outside the walls of beleaguered towns, yet inside the ring of the besiegers. Hus and Jerome, with the mitres of apostasy upon their heads, had flamed and fizzled at the stake. The hamstrung imbeciles of Jumièges had floated down the Seine. Giles de Retz had been found to have no less than a ton of children’s bones, calcined, in his castle, after having murdered them at the rate of twelve score a year for nine years. The Duke of Berry had lost a kingdom through the unpopularity which he earned by feeling sorry for eight hundred foot soldiers who had been killed in a battle. The youthful count of St Pol had been taught the arts of war by being given twenty—four living prisoners to slaughter in various ways, for practice. Louis the Eleventh, another of the fictional kings, had kept obnoxious bishops in rather expensive cages. The Duke Robert had been surnamed ‘the Magnificent’ by his nobles – but ‘the Devil’ by his parishioners. And all the while, before Arthur came, the common people – of whom fourteen were eaten by wolves out of one town in a single week, of whom one third were to die in the Black Death, of whom the corpses had been packed in pits ‘like bacon,’ for whom the refuges at evening had often been forests and marshes and caves, for whom, in seventy years, there had been known to be forty—eight of famine – these people had looked up at the feudal nobility who were termed the ‘lords of sky and earth,’ and – themselves battered by bishops who, because they were not allowed to shed blood, went for them with iron clubs – had cried aloud that Christ and his saints were sleeping.

t.h.w. The Candle in the Wind

Autonominha

Não quero que meus sorrisos dependam de ninguém.

...

Quero sair por aí. Há tanto a ver e descobrir.
Tanto há a descobrir-me!
Meus céus azuis e dias chuvosos
Meus mares tranquilos e oceanos tormentosos

Quero me ler em Borges
e me pedalar pela estrada
quero descobrir que novas músicas dançam em mim

Quero conhecer que comidas despertam sabores em meu corpo
E que paisagens internas, inebriantes,
me penetram e se abrem em mim
quando, olhos bem abertos, devoro o mundo.

Quero divinar-me
inebriar-me
enlouquecer
e me sentir preenchida
com a grandeza do mundo
a lindezura da quantidade de cores e vidas das pessoas

Quero o divino do som
não humano.
Ir meio do mato.

E quero ler, concentrada,
protegida pelo incógnito anonimato
de um movimentado café de rua
em algum estranho lugar.

Quero estar na estrada, na estrada, na estrada, na estrada, na estrada.

Quero me encontrar e descobrir
continuar um caminho
longo
antigo
utópico
infindo
ingênuo
aprendiz
crescente
ávido
curioso
incerto
meu.

Meus caminhos
meus gostos
minhas descobertas
meus quereres
meus aprendizados.

Tanto hei de descobrir-me!

Talvez ande meio sedenta de mim...

para fora

Preciso por pra fora...

(...)

Sempre que me estico demais para fora de mim, acabo me sentindo estranha - algo se fragiliza internamente, o espaço de cuidado e bem querer interno se chacoalha, é chacoalhado. 

Há muito barelho e formas e jeitos de ser, expectativas, anseios, saberes, cores, lugares, formas... O mundo do que não sou, não sei, não estou é sempre maior do que, nesse momento, sou ou sei ou posso ir. Não posso me deixar diluir no que está fora. Me perder nas expectativas e ansiedades causadas por todos os não.

Não sou  boa em tentar ser boa. Ou em ser boa. Não funciona bem pra mim. Sempre que tento, começo a olhar demais para fora, e então começo a me comparar demais, e de repente estou fora, esticada, e torno-me muito fácil de romper. Frágil.

Assim sei sinais do que me faz bem ou não. Há situações, ambientes e pessoas que atuam como escoadouros de mim. Não quero estar aí. Não quero tais circunstâncias.

Gosto de aprender, interagir, ser desafiada, experimentar, rir, fazer merda, perceber que fiz besteira, tentar melhorar - mas há um jeito de estar e fazer isso que funciona. Outros que não.

Não quero olhar tanto pra fora e para os outros a ponto de me desconectar, me perder de mim...

Por isso make good art é bom. As interferências, acontecimentos e ruídos reduzem de volume e intensidade, perdem força. Se distanciam, ofuscam, empalidecem...

Estou aqui, em um espaço em que posso respirar e estar feliz com meus passos, minha caminhada. Aqui, posso pensar e sentir que quero mudar e melhorar sem me comparar com os outroas, com vidas que não tive, escolhas que não fiz.

A minha trajetória é a matéria sobre a qual posso atuar, que posso percorrer, entender, querer saltar, superar. De mim para mim.

Eu estou aqui comigo.

Há um espaço interno de paz, ou bem estar, onde não vou me comparar, espremer ou fazer mal.

Posso buscar exemplos e querer melhorar. Quero sempre buscar isto, evitar acomodar-me demais, evitar zonas de conforto que durem demais. Mas quero fazer isso de um modo amoroso e saudável para comigo mesma.

Bluh!

E - se eu quero ser boa em algo, eu que perceba o que é importante pra mim, leve a sério, e treine! u_u

(...)

E talvez seja ruim em tentar ser boa porque... sempre que olho demais para o outro - em busca de aprovação ou atenção - afasto-me por demais de mim...

acho que vou criar, para mim mesma, um mgaed: make good art everyday.

escolhas

Diz a lenda
Que trocou suas certezas
Por alguns
Sonhos mágicos

c.l.

:}

What is the name of the word when you like inventing words?

'When I use a word,' Humpty Dumpty said, in rather a scornful tone, 'it means just what I choose it to mean — neither more nor less.'

'The question is,' said Alice, 'whether you can make words mean so many different things.'

'The question is,' said Humpty Dumpty, 'which is to be master — that's all.'

Alice was too much puzzled to say anything; so after a minute Humpty Dumpty began again. 'They've a temper, some of them — particularly verbs: they're the proudest — adjectives you can do anything with, but not verbs — however, I can manage the whole lot of them! Impenetrability! That's what I say!'

'Would you tell me please,' said Alice, 'what that means?'

'Now you talk like a reasonable child,' said Humpty Dumpty, looking very much pleased. 'I meant by "impenetrability" that we've had enough of that subject, and it would be just as well if you'd mention what you mean to do next, as I suppose you don't mean to stop here all the rest of your life.'

'That's a great deal to make one word mean,' Alice said in a thoughtful tone.

l.c. through the looking glass

veleidade...

What mattered it to her just then that the rushes had begun to fade, and to lose all their scent and beauty, from the very moment that she picked them? Even real scented rushes, you know, last only a very little while - and these, being dream-rushes, melted away almost like snow, as they in heaps at her feet - but Alice hardly noticed this, there were so many other curious things to think about.

l.c. Through the looking glass

Daily Word: Ment

Ment

Verbo irregular. Quando uma pessoa está ocupada com coisas importantes demais para voltar e se preocupar em corrigir erros de digitação, gramática ou ortografia, especialmente no inglês.

Origem: neologismo, em inglês. Corruptela de meant: passado simples do verbo mean: querer dizer ou expressar algo; originária de bate-papos rápidos em inglês com falantes não nativos da língua.

Uso:
p1 - All I am tryng to say is that I love you.
p2 - *trying
p1 - I ment it.

tmi

"TMI", he whispered, gazing into the sea.

r.m. TMI

fumaça e espelhos... ou sua outra face?

(...) pois na imagem está o poder!

Os homens que se adereçavam com chifres e contas sabiam disso ao dançarem como cães à luz das primeiras fogueiras.

Os homens de botas pretas de cano longo sabiam disso ao marcharem pelos escombros incendiados da Europa com um passo tão estilizado quanto o de fileiras de coristas em espetáculo musical.

E veio o evangelho das novas tribos urbanas que floresceram ao crepúsculo do século...

... das crianças que evisceraram assentos de cinema e ofertaram buquês à polícia da tropa de choque...

... que deflagraram guerras contra etiquetas de camisa ao longo de frias praias inglesas fora de temporada e ostentaram as queimaduras de cigarro nos braços tal qual joias... As tribos sabiam!

Sabiam! Sabiam o significado do glamour! O significado primevo, original, de glamour como magia!

Glamour é magia!

Nossos maneirismos, nossas vaidades... são as máscaras de demônio que nos dão poder, que nos fazem amados ou temidos.

Nossas imagens, as sombras que projetamos... esses fantasmas são o que importa. São o que move o mundo.

Nossas roupas são maiores que nós, vão além das corriqueiras ambições e agruras das criaturas que as habitam.

Caso este inverno se mostre interminável, como proclamam os artífices do apocalipse, talvez nossas roupas sejam tudo o que sobreviverá.

a.m. Fashion Beast.

Sanar

Las lágrimas van al cielo
Y vuelven a tus ojos desde el mar.
El tiempo se va, se va y no vuelve,
Y tu corazón va a sanar,
Va a sanar,
Va a sanar.

La tierra parece estar quieta
Y el sol parece girar,
Y aunque parezca mentira
Tu corazón va a sanar,
Va a sanar,
Va a sanar,
Y va a volver a quebrarse
Mientras le toque pulsar.

Y nadie sabe por qué un día el amor nace,
Ni sabe nadie por qué muere el amor un día,
Ni nadie nace sabiendo, nace sabiendo
Que morir también es ley de vida.

j.d.

23.12.2006

(Nada específico que ultrapasse a vontade, pura e simples, de escrever. E, no entanto, a pompa de fazê-lo em um papel "melhor", com uma caneta de tinta, torna este texto banal alguma carta que algum grande poeta escreveria à noite, em sua escrivaninha, no quarto escuro.)

Apenas um ponto de luz, amarelada, torna possível a ele ver o que escreve. Está em frente à janela, mas olha basicamente para dentro de si. Vez ou outra fita um ponto qualquer, perto-longe.

É tarde, mas o tempo estará congelado para sempre, enquanto Ele ali estiver. E, entretanto, todos os acontecimentos da vida ocorrerão, enquanto Ele ali estiver. É possível vê-lo impávido e alheio, a escrivavinha e o quarto girando em meio ao vendaval que se forma com a passagem exageradamente rápida dos anos. É possível que o mundo pare.

A folha parou de cair. A vela queima sem derreter; o fogo não tremula. Alguém está eternamente lavando louça em uma cozinha, pois O Poeta escreve em sua escrivaninha.

Não, Ele não é Deus, nem deus.

Ele
é apenas
o Grande Escritor
                           e escreve.

Anseios...

"(...) pôs seu mundo na mochila."

n.g. O Monarca do Vale. in Coisas Frágeis

Free birds

It is not the distance what keeps two persons apart...

needs fixing

what is your major malfunction?

t.i.

Minha única constante é a mudança...

acre-doce

A história de um grão de açúcar é toda uma lição de economia, de política e também de moral.

Augusto Cochin apud Eduardo Galeano

filosofias simples

Pedale até se sentir melhor. Se você ainda não está se sentindo melhor, é porque não pedalou o suficiente.

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Quero morar em um lugar onde possa me deslocar só de bicicleta, se sentir vontade. Sem que isso seja algo extraordinário.

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Não esquecer que pedalar (e mexer o corpo em geral) me faz bem, me ajuda a reconectar com meu centro, a respirar, a só pensar se for necessário, e no que é necessário. E é algo que posso fazer quase sempre. E comigo mesma.

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Não deixar de pedalar...

said the shotgun to the head

...
from now on
cities will be built
on one side
of the street

so that soothsayers
will have wilderness to wander
and lovers
space enough
to contemplate
a kiss
...

s.w.

Definições

"Meu segundo nome é Eficiência.
...
Pena que o primeiro seja Caos."

Like most other dances, relationships also are about rhythm...

Suor

O abafado do dia
lentamente
escorre
por minhas pernas
virilha
coxa
joelho
panturrilha.

Ônibus

amontoado de corpos
de sonhos cansados
e trajetos tortos

old news

Quero falar de impermanência
e de mudanças

Quero falar de essência.
Do que nos faz ir embora,
do que nos leva a ficar...

Utopifanias

O segredo, uma vez mais, parece ser, sempre, continuar caminhando...

Dependências...

(...) No fim das contas, tampouco em nosso tempo a existência dos centros ricos do capitalismo pode explicar-se sem a existência das periferias pobres e submetidas: umas e outras integram o mesmo sistema.

e.g. As veias abertas da América Latina

Riquezas

Os metais arrebatados aos novos domínios coloniais estimularam o desenvolvimento europeu e pode-se até mesmo dizer que o tornaram possível. Nem sequer os efeitos da conquista dos tesouros persas, que Alexandre Magno despejou sobre o mundo helênico, poderiam se comparar com a magnitude dessa formidável contribuição da América para o progresso alheio.

e.g. As veias abertas da América Latina 

La vida no para, no espera, no avisa...

j.d.

Para não esquecer

O poema caótico e que me lembra fumaça e poluição e máquinas é do Pessoa, heterônimo Álvaro de Campos, e se chama Ode Triunfal:

http://poesiaseprosas.no.sapo.pt/alvaro_de_campos/poetas_alvarodecampos_odetriunfal01.htm
http://campos-odetriun.blogspot.com.br/

passatempo

... Finalmente, a população das ilhas do Caribe deixou da pagar tributos porque desapareceu: os indígenas foram completamente exterminados nas lavagens de ouro, na terrível tarefa de revolver as areias auríferas com a metade do corpo mergulhado na água, ou lavrando os campos até a extenuação, com as costas dobradas sobre os pesados instrumentos de aragem trazidos da Espanha. Muitos indígenas da Ilha Dominicana se antecipavam ao destino imposto por seus novos opressores brancos: matavam seus filhos e se suicidavam em massa. O historiador Fernández de Oviedo interpretava assim, em meados do século XVI, o holocausto dos antilhanos: "Muitos deles, por passatempo, mataram-se com veneno para não trabalhar, e outros se enforcaram com as próprias mãos".

e.g. As veias abertas da América Latina

Newspeak

"Blame and English Speakers

In the same article, Boroditsky notes that in English, we’ll often say that someone broke a vase even if it was an accident, but Spanish and Japanese speakers tend to say that the vase broke itself. Boroditsky describes a study by her student Caitlin Fausey in which English speakers were much more likely to remember who accidentally popped balloons, broke eggs, or spilled drinks in a video than Spanish or Japanese speakers. (Guilt alert!) Not only that, but there’s a correlation between a focus on agents in English and our criminal-justice bent toward punishing transgressors rather than restituting victims, Boroditsky argues."

http://blog.ted.com/2013/02/19/5-examples-of-how-the-languages-we-speak-can-affect-the-way-we-think/

lusco-fusco

Percorro as ruas da cidade
como se visitasse um país estrangeiro
Há algo de estranho
no cinza dessa noite
que corre apressada pra casa.

Há algo de surreal na rotina
as ruas cheias de carros
os ônibus apinhados de pessoas

Sinto-me uma estrangeira
tentando absorver uma realidade
que não faz sentido.

Há um cansaço cotidiano
resignado
nas mãos calejadas
os corpos amassados
os olhares fugidios.
Na empatia das horas impossíveis
nas risadas dos desconfortos incríveis.

Há greves
e paralizações.
E adidas
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surradas
passando sobre cabeças caídas.

Não há grito sufocado.
Há um riso
uma sensação de deslocamento.

Há um desalento
um desencanto
dessa vida sobrevivida.

Arre...

islands

"No man, proclaimed Donne, is an Island, and he was wrong. If we were not islands, we would be lost, drowned in each other's tragedies. We are insulated (a word that means, literally, remember,  made into an island) from the tragedy of others, by our island nature, and by the repetitive shape and form of the stories. The shape does not change: there was a human being who was born, lived, and then, by some means or another, died. There. You may fill in the details from your own experience. As unoriginal as any other tale, as unique as any other life. Lives are snowflakes - forming patterns we have seen before, as like one another as peas in a pod (and have you ever looked at peas in a pod? I mean, really looked at them? There's not a chance you'd mistake one for another, after a minute's close inspection), but still unique."

"Without individuals, we see only numbers: a thousand dead, a hundred thousand dead, 'casualties may rise to a million.' With individual stories, the statistics become people - but even that is a lie, for the people continue to suffer in numbers that themselves are numbing and meaningless. Look, see the child's swollen, swollen belly, and the flies that crawl at the corners of his eyes, his skeletal limbs: will it make it easier for you to know his name, his age, his dreams, his fears? To see him from the inside? And if it does, are we not doing a disservice to his sister, who lies in the searing dust beside him, a distorted, distended caricature of a human child? And there, if we feel for them, are they now more important to us than a thousand other children touched by the same famine, a thousand other young lives who will soon be food for the flies' own myriad squirming children?

"We draw our lines around these moments of pain, and remain upon our silands, and they cannot furt us. They are covered with a smooth, safe, nacreous layer to let them slip, pearllike, from our souls without real pain.

"Fiction allows us to slide into these other heads, these other places, and look out through other eyes. And then in the tale we stop before we die, or we die vicariously and unharmed, and in the world beyond the tale we turn the page or close the book and we resume our lives.

n.g. American Gods

ópios

Miséria e pobreza são excelentes negócios. Você esvazia a vida das pessoas, e depois enche com a merda que quiser...

pontos de vista

There's never been a true war that wasn't fought between two sets of people who were certain they where in the right.

n.g., American Gods

Mais poesia, por favor.

Luta

Levántate y mírate las manos
Para crecer, estréchala a tu hermano
Juntos iremos unidos en la sangre
Hoy es el tiempo que puede ser mañana

v.j.

na carreira

vontade de limpar, revirar, abrir mão, limpar, desafogar, prosseguir, partir...

--

arte de deixar algum lugar

quando não se tem pra onde ir...

qq coincidência com a realidade é mera semelhança

mundo distópico onde a indústria farmacêutica e a alimentícia estão alinhadas, e uma ampara a outra para minar o sistema imunológico das pessoas, para que fiquem mais sensíveis a doenças e, assim, consumam mais medicamentos que as tornam mais controláveis, sem desconfiarem de nada

as coisas precisam de tempo

pra amadurecer

para se fazer entender

pra germinar e brotar

pra criar raízes...

acho que sou pendular...

a depender do momento, ideias completamente opostas podem me parecer a melhor opção...

guerras

"O sinal de que começara a batalha foi a tosse. Viu lá embaixo uma nuvem de poeira amarela que avançava, e uma outra subiu do chão porque os cavalos cristãos também se haviam lançado para a frente a galope. Rambaldo começou a tossir; e todo o exército imperial tossia entalado em suas armaduras, e assim tossindo e pateando corria rumo à poeirada infiel e já ouvia cada vez mais perto a tosse sarracena. As duas nuvens de poeira se misturaram: tosses e golpes de lança ribombaram em toda a planície."

i.c. O cavaleiro inexistente.