26 de maio

Trinta e três.
Trinta e dois...
Trinta e um...
Trinta...
Vinte e nove...
Vinte e oito...
Vinte e sete...
Vinte e seis...
vinte e cinco...
vinte e quatro...
vinte e três...
vinte e dois...
vinte e um...
vinte...
dezenove...
dezoito...
dezessete...
dezesseis...
quinze...
catorze...
treze...
doze...
onze...
dez...
nove...
oito...
sete...
seis...
cinco...
quatro...
três...
dois...
um.

- Até que sejam zero
Até que sejam zero
Até que sejam zero...

Vamos contar.
Vamos gritar.
Vamos expôr a cara
                      as feridas
            falar os podres.

Até que sejam zero.
Até que sejam zero...

Rotina / Cotidiano

Seu despertador toca, você se espreguiça, toma café da manhã.

Uma mulher é estuprada.

Você toma banho, vai para o trabalho, checa e-mails, participa de uma reunião, escreve relatórios, escreve um projeto, levanta para um cafezinho e esticar as pernas.

Outra mulher é estuprada.

Você trabalhada pelo resto da manhã, conversa um pouco com os colegas de trabalho, para pra almoçar, lê notícias, vê um vídeo besta, se espreguiça na cadeira.

Uma adolescente é estuprada.

Volta ao trabalho, checa e-mails, olha a agenda, desmarca uma reunião, pesquisa um assunto importante, resolve pepinos, agenda compromissos, mais um café, agora um lanche, o dia não acaba.

Mais uma mulher é estuprada.

Você já não tá rendendo tanto no trabalho, você empurra tudo para o dia seguinte, responde telefonemas e e-mails, pensa no final do expediente, no final de semana, no final do mês, no final do ano, na aposentadoria. Pega trânsito pra casa.

Outra. Mulher. Estuprada.

vocêtomabanhocomelavalouça. vê as contas pra pagar. olha a rua; sua. lê ou vê tv. sente sono, toma chá.

gritos, lágrimas, dor, desespero. Conta? Mais uma.

Você ronca, ressona. Se vira na cama. Mata um mosquito. Com sorte, sonha. Acorda e bebe água. Dorme.

O pesadelo de outra mulher se consuma.
Talvez, de novo...

Você se remexe, o despertador toca pela primeira vez, os passarinhos começam a cantar, você vira para o lado, cochila. Barulhos de rua. Outro dia quer começar. Você pisca e pula da cama.

O terror, para outra mulher, continua...

-------------------------------------------------------------

Em janeiro deste ano, li uma estatística que dizia que, no Brasil, a cada três horas, uma mulher é estuprada. Sente?

25.05.2016

Quero colocar o amor em uma caixa.
Vou juntar as pontas, dobrar.
Arrumar cada caquinho em seu lugar.

- Não é hora de tentar colar nada.

Mas tampouco poderia jogá-lo fora:
afinal, é amor, ainda!

As peças parecem uma bagunça
    sem conserto
Tudo parece perdido
    para além de qualquer esperança
Mexer, nem pensar:
    as bordas cortam.

E, entretanto, aquela coisinha ali,
    meio perdida e deslocada,
    foi um sorriso.
    Acolá brilha um dia na praia.
    Ainda fumega o sonho do café compartido.
    E o cacto, de espinhos macios, tem raízes próprias.

Como poderia condenar tanta dádiva ao desleixo?

Não posso.
Não quero.

Mas como cuidar do amor
    despedaçado
        dolorido?

Não é lixo.
Nem prisão.

Tampouco esquecimento...

Vou aconchegar meu amor em uma caixa.

Dar-lhe repouso.
Espaço.
Tempo.

Monólogo

Eu errei o ponto
    perdi o ponto
    recuperei
Eu não sei como fazer
    para consertar
    alguns
    pontos
Sem ter de desfazer tudo...

Eu tenho andado não muito
                                   rápido.
Eu passei por um buraco,
                 mas não caí.

Eu tomei café.
Eu assisti a um filme
                          que me fez gargalhar
Eu ouvi uma música

... que me lembrou você.

Duas.
Três.

Eu não comi os doces.
Olhaeuachoqueelesvãoestragar.

Eu não sou
      você não é
  Eu queria que a gente tivesse
                   que a gente pudesse

Eu não falei
      você não fala

As coisas não ditas vão
     se acumulando
     como água parada
     - vão se embolando feito trem descarrilhado?
Vez em muito me transbordo.

O peito apertadói
             aslágrimasnãocabem

O vazio
  o silêncio
  a falta
     apertam no peito

E eu não caibo. Não me encontro.
Não faço parte de nada...

E fico querendo ir embora.
Ir embora.
Estar longe
    ocupar-me.
Mudar.
- fingir que não fazes parte porque já não são os mesmos lugares, os mesmos espaços?

O peito se enche.
Esvazia.
Lentamente.
Só eu escuto...

esperança...

A esperança é uma substância viscosa como o melaço - mesmo quando você vira o pote e quer que ela escorra toda fora, ela se arrasta, passa devagar pelo peito, pela pele, deixa um rastro de esperança pelo corpo todo, até finalmente sair de você.

Quando acaba de escorrer, ainda é preciso limpar o caminho que ela fez quando ia embora - ou toda série de coisas podem se grudar ali..

"Desisti de desistir."

Nome para conto

A long switch

criar

estar em movimento

sentir que sou capaz de fazer coisas

de encontrar minha paz interna

auto-organização

Jornada de um escritor sombrio

Eu hoje pedalei
por uma cidade morta.
A lua estava brilhando
lindamente no mar
e uma chuva finíssima
começou a cair, deixando
o mundo todo coberto
por um delicado brilho.

Esta noite pedalei
por uma orla fantasmagórica.
E enquanto o oceano reluzia gentilmente
sob o luar
pensei ter ouvido
um chamado distante
meio carregado
meio disfarçado
pelos sons das ondas
e do vento.

Eu hoje pedalei
por ruas desertas.
E embora eu não pudesse ver
quem estava me chamando
das profundezas
do oceano bravo e sombrio
eu _pude_ ver Seus servos

perambulando
maquinando
saltando
fugindo
escondendo-se
de sombra em sombra
cruzando meus caminhos.

Eles chamam
alimentam-se
obedecem
murmuram
suas insanas preces

Então, desaparecem.

Nada
apenas
ar
a lâmpada quebrada de um poste
uma casa noturna
há muito
abandonada.
Débeis sussuros
- é apenas mar...

Era apenas uma cidade molhada e morta
no meio da noite
(morta, morta, _morta_).

E entretanto
suas ruas vazias
cheias de mistérios
sombras enevoadas
poças
lixo
lama
e luzas abandonadas
eram mais belas
convidativas
e reconfortantes
que qualquer cidade azul de verão
zunindo com seus carros novos de último modelo
abarrotada de belos zumbis
desesperadamente morta
e vazia
por dentro.

(tradução do original em inglês:

A dark writer's ride

I have ridden through

a dead city today.

The moon was shining

beautifully on the sea

and the most thin rain

started to fall, leaving

all the world covered by

a delicate glow.

I rode through

a ghost beach coast tonight.

And while the ocean was gently gleaming

by the moonlight

I thought I could hear

a faint calling

half carried

half disguised

by the surf sounds

and the wind.

I rode through

deserted streets today.

And while I could not have seen

who was calling me

from the depths 

of the dark wild cold sea

I could see His servants

wandering

plotting

hopping

fleeing

hiding

from shadow to shadow

crossing my paths.

They call

they feed

they obey

they mutter their

insane prayers

Then, they vanish.

Nothing

but

thin air

a broken street light

a long abandoned

night

club.

Faint rustles

- it's just the sea...

It was just a dead wet city

in the middle of the night
(dead, dead, dead).

And yet

its empty streets

filled with mystery

misty shadows

puddles

trash

mud

and forgotten lights

were more beautiful

inviting

and comforting

than any blue summer town's

buzzing with brand new cars

crowded with handsome zombies

hopelessly rotten

and hollow

in the inside. )

on books

"What an astonishing thing a book is. It's a flat object made from a tree with flexible parts on which are imprinted lots of funny dark squiggles. But one glance at it and you're inside the mind of another person, maybe somebody dead for thousands of years. Across the millennia, an author is speaking clearly and silently inside your head, directly to you. Writing is perhaps the greatest of human inventions, binding together people who never knew each other, citizens of distant epochs. Books break the shackles of time. A book is proof that humans are capable of working magic."

c. s.

Oxalá...

...Eu possa encontrar as palavras e ações para tocar as pessoas....

inconvenientes

Salvador são finas paredes escondendo amontoados de expropriados... É como varrer a poeira para baixo do tapete, ou para o lado de fora da casa, e de repente olhar pela janela e perceber que se está completamente cercado pelo problema que se queria evitar.

...

A avenida e o bairro são de ricos. Como em uma história de fantasia, em uma curva qualquer há uma viela que parece um beco - e esconde um mundo.

O mundo é cinza cimento e cor de telha. É enrugado, encardido, desgrenhado e anda de pés descalços. É sujo, maltratado.

O mundo é espremido, porque não deveria nem estar ali, pra começo de conversa. E vigiado de perto - pra ver se aprende a pelo menos não incomodar, já que não vai embora.

O mundo das pessoas marrons desafia os parâmetros das condições mínimas de existência. E faz por bem praticar outros valores - por bem ou por mal - já que sua realidade é outra, mesmo. E a nossa não os representa.

03.07.2015

Pobre

carente

pivete

malandro

vagabundo

marginal

bandido

gente?

só indi...

tempos difíceis

Acho que tantos optam por sentir ódio, raiva, revanchismo porque dóem menos do que amor, empatia, compaixão...

constatação

Acho que entendi porque gosto de pessoas mal humoradas ou rabugentas: elas tendem a ser mais honestas. Ou, menos falsas. O que já é grande coisa...

Um café bom por dia

Cedo o alarme soa
baques
e gritos
no galpão ao lado.

Alongar
levantar
O calor na janela
a água dormida ao lado da cama.

Miados de gatos.

A cafeteira italiana chia.
A xícara se enche de negro.
Café-com-pressa.

Água fria
cabelos molhados
pernas apressadas.

O suor sonha brisa
                      oceano
ou amaldiçoa abafadas chuvas.

Bons dias
  café-leite-em-pó
  copo plástico
  luz fluorescente
  ar condicionado
  emails
  pendências
  café frio
  reuniões
 almoço
  café adoçado
  notícias
  conversas
  letras no monitor
  café velho

escorre

acaba

o dia.

Na pia
a xícara limpa

a cafeteira vazia

na boca

desejo

café com livro

rabiscos

poesia...

Realizações concretas

A realidade às vezes não cai, como ficha. Escorre, viscosa. Demora pra fazer sentido. Você sente um choque inicial, um impacto, mas o resultado é um anestesiamento, uma espécie de câmera lenta de realização e assimilação dos fatos.
E, de repente, um baque surdo, duro, contra o muro.
A concretude das coisas se materializa, inexorável. Imutável. Afinal.
"Ele perdeu um braço."
É chocante, porque torna concretos perdas e abalos quiçá muito mais drásticos, mas imateriais ou intangíveis, e que, talvez por isso, sempre deixem uma sensação de - "calma, talvez dê pra consertar..."
E. De repente. Não. Uma ruptura. Desconcretiza. Desconstrói. Deixa de existir um pedaço. Fere a imagem. Esmigalha?
...
Não dói pra sempre. Não do mesmo modo, ao menos.
Mas o impacto do baque contra algo tão sólido quanto a falta irreversível de algo estremece um bocado. O eco leva mais tempo para serenar do que se realiza.
Realidade.
Estraçalhada contra o concreto asfalto.
Chega a ser surreal.
...
Abraçar. Pegar. Carinho. Olhar-se.
Tudo balança.
...
Com sorte, reestrutura...
Oxalá.

Microconto matinal de semi horror (ou suspense?)

Eu matei todos os haunter cats. Levei muito tempo para entender isso. Mas, o haunter cat que parou de assombrar minha casa é o único que continua vivo até hoje.

Momentum

I find myself wanting you,

against my will

- I can feel, half angry,

half hungry,

my body fully awake

by desire.

I find myself wanting you,

against my will.

And it's so strong

I have to write it down.

And it's so strong

I have to touch me, down.

I get up to get paper and pen,

in the dark.

I won't turn on the lights,

I don't want to have to face it.

I do not want to admit it.

I get up

feeling a left breast

experiencing a pulsing sex

I find myself wanting you,

against my will.

And it's so strong

that I have to admit

- I'm not attracted, anymore.

I'm being completely dragged.

I have to give up

and write

touch

tell

What the fucking hell

I'm fucking into you

against my fucking will

Against time

place

sense

I'm inconveniently

wanting to fuck you

against my will.

And I can't sleep

out of desire.

But also frustration

but mostly anger

'cuz there's no time

and this is not the place

nor a proper occasion

to be wanting you so hard.

But I can't help myself.

Can't stop it from happening.

Can't avoid thinking of your hands

in the middle of the night

- but also on business hours -

and the body moves, 

a very autonomous being

knowing exactly what it wants

- and how -,

very aware of you,

Ignoring my ever weakening protests -

trying to reason with this stupid

desire.

Trying to let it fade by time,

hoping it will leave with you for good,

wondering all I wish I could do.

Mouth watering

breath groaning 

heart quicken

goose bumping

body loosening

against my will.

And I finally give up.

But it ain't sexy -

it's furiously excited.

Poesia

É algo imaterial,
está potencialmente
em qualquer lugar
- sentir a poesia
é mais algo nosso
que do mundo externo.

Diferente de poema,
manifestação,
concreto.
A poesia depende da gente.

O meu olho vê,
eu sinto.
A câmera
a escrita
buscam captar essa essência
fugidia.

A poesia não é beleza.
Ou talvez seja.

Mas não é sobre a beleza do belo.
É a exaltação das coisas
A vida, a morte
O pungente sentimento
O feio
A dor
A sujeira
As formas

Os raios de luz que se filtram
através da sucata.
Em tudo está a poesia.
Depende do olho que vê.
(Se o olho quiser ver.)